maorino2: (Default)
Улица Истикляль - самая оживленная улица в Стамбуле, там постоянно происходит что-то интересное, кипит жизнь. Если бы мне предложили выбрать одно-единственное место для жизни, я бы выбрала улицу Истикляль, пусть пройдет там.
Сомневаюсь, что эта пара была настоящими женихом и невестой, они слонялись вдвоем по Истикляль и охотно фотографировались, принимая модельные позы. За ними не ходила толпа родственников, звеня кольцами и бокалами для шампанского.
А может быть, это были сбежавшие жених и невеста.
Всё может быть. На улице Истикляль всё бывает.


maorino2: (Default)


Моя девушка - итальянка, но испанского происхождения, поэтому она низкая, коренастая и с кривыми ногами. При этом её зовут Мадонна.
Она постоянно борется с лишним весом и алкоголизмом, но как.. Она, например, совершенно не умеет готовить, но считает себя великим кулинаром, правда, после порции заслуженной критики иногда плачет, всхлипывая, и курит одну сигарету за другой. И это я ещё еле отучил ее от трубки.
Вот недавно она приготовила ризотто, но добавила туда столько белого вина, что мы с час, наверное, валялись в доску пьяные. Только слегка протрезвели - десерт, тирамису, в который она плесканула с полбутылки коньяка. Спали потом до утра как пристреленные, а она громко храпела.
Или вот, цыплёнка тушит в пиве. Ну, вы понимаете, цыплёнок тонет в пиве, мы беспрерывно закусываем чипсами, я знай подливаю себе виски, я вообще не знаю, что делать.
У меня ведь тоже из-за неё лишний вес, кривые ноги, коренастость, и особенно алкоголизм прогрессирует.
Я говорю: "Мадонна. Сядь, отдохни, не надо так часто готовить. Ели же вчера уже, зачем ты опять стоишь у плиты."
Она ничего не отвечает, курит, пьет, матерится, яростно месит тесто, ну, я не знаю, как с ней.
А живём мы в Оклахоме, поэтому косяк.
Отец говорит: "Теперь уже женись, чо."
А я не могу, годы молодые, то да сё.
Мать говорит: "Бросай её скорее."
А я не могу: прикормила.

maorino2: (Default)
Мне все еще как раз
твои тертые джинсы, как говорится.

Помню, когда мы прилетели в первый (и пока единственный) раз в Америку, причем почему-то в Майами, ... Нет, я так не могу, мне придется прерваться на лирическое отступление и пояснить, почему в Майами.
Я у нас считаюсь массовиком-затейником и организатором увлекательных туров. Именно я отвечаю за культпросвет и индустрию развлечений, а еще я фонтанирую идеями, иногда несколько безумными.
Так вот, полететь неожиданно в горячий Майами из холодного Осло - это была моя идея, которая на первый взгляд показалась моему мужу миражом в норвежской снежной пустыне, и он не хотел на это подписываться.
Но довод, который он привел, был безнадежно слаб - видите ли, он читал в газетах, что в Майами преступность! Я газет не читаю, поэтому высмеять его причину отказа лететь на Майами бич не составило никакого труда.
В общем, не успели мы оглянуться, как уже сидели в салоне самолета, летящего через океан, гудя турбинами.

Read more... )
 
maorino2: (Default)
Все же, винопитие, оно гораздо лучше, чем табакокурение. Хотя и то и другое имеет долгую историю и огромную армию приверженцев.
Но.
Мы не раз видели винодела, говорящего, к примеру, следующее: "В каждой грозди моего винограда - солнце. В каждом бокале моего вина - солнце же."
Никто ни разу не видел табако..дела (как назвать-то его правильно), утверждающего: "В каждой самокрутке моего табака - дым.. эскимосских иглу". Я даже думала довольно долго, что бы поэтичное и хоть сколько-нибудь позитивное сказать о табаке.
Я бы выразилась так: "В каждой сигарете - дым несбывшихся надежд".
И вообще табачная промышленность - темная, темная лошадка.

Стройное белое тело сигареты больше не вызывает у меня желания.
maorino2: (Default)


Клава, или клавиатура, реально достала. Не пропечатывает запятые и вообще.
А у меня между прочим муж компьютерщик, а ближайший магазин клав лежит за углом. Могу сходить туда и свободно купить любую.
В чем же проблема, спросите вы.
А дело в том, что я люблю белую клаву. Вот не могу черную, я пыталась, но все равно отдала ее потом сыну, он геймер, ему фиолетово.
А в этой стране под названием Норвегия не продают белых клав. Потому что в Норвегии все - самое лучшее и самое полезное. Лосось, рыбные котлеты, черные клавы.
Черная клава полезна для глаза, так решили медики всея Европы или хрен знает где. А белая вредна, она разлагает глаз, а глаз человеку нужен. Поэтому белых клав больше нет в норвежских магазинах, их прогнали, как чуму.
Вот что меня раздражает: если здесь кто-то решил (Большой норвежский Брат), что что-то полезно, то все, хавай это полезное пока не оздоровишься окончательно. А если вредно - фиг тебе, а не вредное. Обойдешься, извращенец.

Сигареты стыдливо прикрыли в магазинах и киосках железной занавесочкой. Суки, ну прекратите их вообще продавать тогда, раз так вредно, я тогда курить перестану, потому что нечего будет. Не выращивать же тобакк на балконе.
Или хотя бы белую клаву верните.


maorino2: (Default)

Один раз у меня дома случился пожар.
Я заснула вечером, а ночью проснулась от странного чувства. Оглядевшись, я заметила странный отблеск на стене, а повернув голову, увидела, как что-то жутковато пылает за стеклянной кухонной дверью.
Я забежала на кухню и увидела разгорающий веселый костер на полу. Он горел аккурат из проводки, и поэтому я не знала, как его затушить, чтобы меня не долбануло током. Мои познания о природе вещей были примерно как у той бабки из "12 стульев", которая упрямо жгла на полатях свечу, потому что не верила в электричество.

Я побежала к соседям и отчаянно позвонила в дверь. Дверь мгновенно открылась, оказывается, мой сосед был полуночником, и он стоял в проеме двери всклокоченный и в красных трусах, вопрошая тревожно: "Что случилось, Марина?"
"Пожар!" - закричала я с безумными глазами, и сосед наверняка представил себе, что я только что вырвалась из пламени, чтобы ему сообщить о стихийной беде.
Он быстро оделся в махровый халат и забежал ко мне в квартиру. Ему потребовалась пара минут, чтобы затушить жалкий костерок. Но перед этим мы немного драматично пометались в темноте, в красноватых отблесках огня, оба в махровых халатах, и эту комическую картину надо было видеть.
"Ну ты даешь, - сказал сосед, - чуть квартиру не спалила."
С этими словами он ушел домой спать, а потом всем соседям рассказывал, как мы с Мариной тушили пожар, и как все удачно закончилось.


maorino2: (Default)

Я очень уважаю Вадима Зеланда, и об этом уже не раз писала. Мне его книга понравилась настолько, что я прочитала ее на два раза. Практиковать трансерфинг я и не собиралась, и сейчас не практикую, но в книге меня привлекли интересные идеи автора и само изложение материала.


Read more... )
maorino2: (Default)
«Какой-то хрен с горы», - подумала красавица Лианг, глядя на удаляющуюся спину Учителя Чанга. Да, она употребляла в речи крепкие выражения, ведь живительный сок апельсинов еще не протек по ее стальному горлышку.
Она еще не знала, что именно с этим человеком она проживет всю свою оставшуюся жизнь, долго и бесповоротно.
«Какие же у нее все-таки красивые ногти,» - не удержался и подумал Учитель Чанг. Он уже предчувствовал, что эти ногти будут оставлять глубокие незаживающие следы на его смуглой спине.


Лианг закурила свою последнюю сигарету без фильтра, умело держа зажигалку в огрубевших от стирки бесчисленных гимнастерок руках. Дети еще не пришли из школы, а в духовке зловеще мерцала утка, зверски зажаренная в апельсинах.
Дядюшка бывшей красавицы Лианг и тетушка учителя Чанга только что ушли к соседям за дополнительной порцией кулинарных и других жизненно важных советов.
Чанг предавался любви к Лианг где-то в высокогорьях Гималаев, а его материальное тело лежало тут же, неподалеку от стройной череды пустых бутылок.
Лианг усмехнулась, глядя на неподвижную тушку Чанга. С трудом поднявшись и еле волоча распухшие ноги, она подошла к канистре с бензином и аккуратно бросила туда окурок.

Учитель и Красавица, взявшись за руки, быстро удалялись в сторону Страны Мертвых, смеясь и обсуждая, есть ли смысл в апельсинах и отличается ли утка от гуся по вкусовым качествам, если не спорить без перерыва о сути вещей, а просто беспрекословно жарить то, что посылает Господь в свой обычный и вполне ординарный день.
maorino2: (Default)
Красавица Лианг пришла в то утро на рынок, движимая неосознанной тягой к просветлению, именно в этот день она решила стать на тропу очищения и отныне питаться одними апельсинами.
Красавица Лианг, в глубокой задумчивости, хищно вонзала ярко-красные стилеты ногтей в оранжевые бока апельсинов, постоянное стремление к совершенству побуждало ее выбирать самые лучшие плоды.
Забывшись, она набрала уже полную сетку апельсинов, а ведь нужно-то было выбрать всего два, как она намеревалась изначально.

Учитель Чанг пробегал мимо, держа под мышкой крупного упитанного гуся. Он только что купил его на распродаже, мимоходом обманув продавца на пару юаней, и оттого чувствовал себя на вершине горы.
Лишний вес давно уже не беспокоил Чанга, так же как и повышенное содержание жира и ненужных калорий в тушке гуся, ведь у человека, вплотную подошедшего к пику высшей мудрости, нет уже никаких страхов.

Учитель Чанг с недоумением покосился на стройную фигуру красавицы Лианг и побежал дальше, крепко обнимая верного гуся. Давно прошли те времена, когда лицезрение стана красавицы доставляло ему горькое наслаждение.
Красавица Лианг же вообще не обратила никакого внимания на своего Учителя, еще не наступили те времена, когда созерцание тушки гуся вызывает у красавицы желание его немедленно изжарить.

Так произошла первая встреча Учителя и красавицы Лианг.
maorino2: (Default)

Однажды в Осло я шла по улице и напевала "The roof, the roof, the roof is on fire" (это слова из песни группы "The Bloodhound Gang"). И вдруг шедший впереди меня паренек в бандане нервно оглянулся и прифигел, так как я шла вместе с мужем и из-за этого выглядела особенно буржуазно.
Да, блин. Душа рокера может обрасти каким угодно телом, он просто молодой еще, об этом не знает.

Другой раз, в центре Осло, мы, зеваки, столпившиеся возле уличной группы, играющей рок, увидели аристократического вида даму в возрасте, которая, проходя мимо, молча бросила в футляр гитары монеты и удалилась, не оглядываясь. Мы все с уважением посмотрели ей вслед и подумали: "из хиппи, наверное".

Год назад в квартиру над нами переехала интересная молодая пара. Я их пару раз встречала на улице, скорее всего, они готы. Вскоре после переезда они устроили у себя пати. Я, человек из Сибири, живший во многих местах с самыми разнообразными и буйными соседями, еще никогда не испытывала подобного пати. Мало того, что они страшно слушали рок, они еще периодически роняли что-то тяжелое на пол, то ли канистры с пивом, то ли свои тела. Более того, они еще почему-то бегали по подъезду с таким грохотом, что я боялась, что наш дом будет разрушен.
Мужа как раз не было дома, о чем я очень жалею. Я ему несколько раз красочно описывала происходившее, но вряд ли он поверил, да и вообще, не испытал значит не видел.
Тем вечером у меня было очень странное чувство. Мне было приятно, что надо мной живут рокеры и что им очень хорошо, но я боялась, как бы такие пьянки не стали регулярными. Я ходила по квартире, курила и пила красное вино. В гости еще зашли сын со своим другом, рэпперы, они тоже были в удивлении от происходящего наверху.
Но надо сказать, что наши соседи больше никогда не устраивали подобных гулянок, видимо, полностью выложились в праздновании новоселья. Или их секьюрити  успокоило, этого я уж не знаю.

Хорошо, что они там живут! Рокеры должны держаться вместе :)

maorino2: (Default)
А это мой вклад в копилку рождественских историй, картинок и прочих зарисовок. Написано два года назад, и до сих пор актуально.

Птица поет в моей голове
И мне повторяет, что я люблю,
И мне повторяет, что я любим,
Птица с мотивом нудным.
Я убью ее завтра утром.

Жак Превер

А еще надвигается пора Рождества, время безумных растрат и фальшивого
золота, мерцающего в темноте просторных холодных залов.
В это время хочется быть старым английским лордом, плюнуть на лондонскую
суету и занудных родственников, уехать в родовой замок на границе с
Шотландией, прихватив верного лабрадора, закутаться там в уютный клетчатый
плед и прихлебывать виски из широкого низкого толстостенного бокала, сидя в
старом кресле возле пылающего камина, а любимую трубку разбить о голову
невовремя пришедшего почтальона, выхватить из рук его дурацкие
рождественские открытки и развеять их мелкие обрывки над бескрайним суровым
полем, окружающим замок и подпирающим границу с Шотландией.
Уфф...
А если учесть, что я не являюсь английским лордом, нет у меня лабрадора, нет
замка, я люблю своих родственников и до сих пор рождественская пора в
Норвегии мне не опостылела, то... Остается только прихлебывать виски.

2008




maorino2: (Default)

После горячей воды,
Из источника выхожу,
Платье мое касается
Кожи так грубо,
Как груб этот мир людей.

Ёсано Акико

«О ней слагали легенды», - написала она, затем все перечеркнула и выбросила через левое плечо. Легенды когда еще сложат, а сейчас ее все достало. Пошла к пруду и утопилась.

Долго лежала на дне, курила трубку, тупо глядя в звездное небо. Лежала до тех пор, пока звезды не сложились в фразу: «вставай а то простынешь». Тогда выбралась из пруда, отряхиваясь, и побрела домой.

И в хижине, и во дворце чувствовала себя как дома, поэтому никогда не знала, куда на этот раз попадет. В хижине, правда, слегка раздражал дворецкий, который оскорбленно оглядывался по сторонам в поисках чистой тарелки. А во дворце надоели шныряющие по углам крысы, и то, что золотые канделябры нужно было смазывать специальным кремом от морщин.

Дома переоделась из мокрого бального платья в чистую сухую телогрейку, скрутила самокрутку: любимая трубка опять осталась на дне водоема.

Жизнь продолжалась уже который год, а началась давно. Телефон не звонил, потому что она перестала брать трубку – трубка была холодной и скользкой, как ящерица. Да и о чем говорить с людьми? Все уже сказано.

Надо дело делать, а... Эх, да что там говорить...

Ее беспокоила одна проблема. Не проблема, а... Ну да, проблема.

Дело в том, что у нее дома давно жила птица. В клетке. Если птицу выпустить, то она обратится в живого человека, вот как. Уже сколько лет она не может решить, выпускать птицу или нет.

Давным давно, когда она была еще юной-несмышленой, увидела эту птицу на воле, и схватила. Глаза завидущие, а руки – крюки. Птицу хвать, в клетку швырь. А чтобы ухаживать, покормить там птицу – на это у нее никогда времени нет. Да и желание редко. Вот совесть и мучает.

Правда, она родилась сразу без совести, но совесть со временем у нее завелась. Понятное дело, подцепила вирус совести у людей, заболела, а потом не смогла от совести окончательно вылечиться. Теперь вот ситуация с птицей покоя не дает.

С одной стороны, эта птица нужна ей как воздух. Она привыкла, что птица есть, и кто знает, может, без птицы и жить далее невозможно.

С другой стороны, птице надо летать. Может, птица хочет стать человеком, да таким, который ого, и жизнь свою поправит, и настоящую свою любовь найдет. Да нужна свобода птице, в конце концов.

Поговорить с птицей невозможно. Спросить прямо – боязно, а вдруг... Остается ждать, когда птица ей сама скажет. Ну да, птица ведь говорить не может. Ну, пусть тогда напишет письмо. Правда, она и писать не может, трудно перо птичьей лапкой держать... Уфф. Ну пусть птица сама как-нибудь сообразит, как сообщение свое доставить, в конце концов, ей жить.

 

Profile

maorino2: (Default)
maorino2

December 2014

S M T W T F S
 12 3456
78910111213
14151617181920
21222324252627
28293031   

Syndicate

RSS Atom

Style Credit

Expand Cut Tags

No cut tags